"Sólo sus ojos, castaños y profundos, y su frente amplia, que denotaba inteligencia, recibieron algunos elogios."
Espido Freire, Querida Jane, querida Charlotte
¡vivan las Punsetinas!
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05 agosto 2012
29 julio 2012
"'En realidad yo nunca quise ser un escritor', escribió el inglés John Fowles (1926-2005) en la introducción a Wormholes (1998), su último libro publicado en vida -una recopilación de ensayos y obsesiones que incluía apreciaciones de su ídolo literario, Thomas Hardy, y de su novela favorita, El gran Meaulnes, de Alain Fournier-, (...)."
después de la marabunta de mujeres con las que he convivido en las últimas semanas recupero mi soledad en el jardín egoísta de Chi. y me descubro feliz, al sol, bajo el cielo, con viento y nubes y leyendo, leyendo, o al menos con esa necesidad adolescente e insaciable de leer, de amontonar libros en las mesas del jardín, siempre con un lápiz cerca. no puedo imaginar mejores vacaciones (salvo aquellas gallegas de mi infancia y con mi madre).
los vencejos se han ido ya. duermo mal. sobrellevo el mono mejor de lo que imaginaba. mi cabeza va a mil por hora, siempre fui rápida de pensamiento pero ahora compito contra mis mejores marcas.
a mí me gustan Fowles, Alain-Fournier y Hardy, sí, los tres entre otros muchos.
las obras de las hermanas Brontë están prestadas en la biblioteca de León: alguien está estudiándolas a fondo, intuyo. reservo algunos ejemplares y espero mi turno. atesoro más libros en estas tardes plácidas de los que seré capaz de leer en meses: es mi pequeño e inocuo placer de urraca en este verano agridulce.
y cada noche una película.
Rodrigo Fresán, ABC Cultural, 28 de julio de 2012
después de la marabunta de mujeres con las que he convivido en las últimas semanas recupero mi soledad en el jardín egoísta de Chi. y me descubro feliz, al sol, bajo el cielo, con viento y nubes y leyendo, leyendo, o al menos con esa necesidad adolescente e insaciable de leer, de amontonar libros en las mesas del jardín, siempre con un lápiz cerca. no puedo imaginar mejores vacaciones (salvo aquellas gallegas de mi infancia y con mi madre).
los vencejos se han ido ya. duermo mal. sobrellevo el mono mejor de lo que imaginaba. mi cabeza va a mil por hora, siempre fui rápida de pensamiento pero ahora compito contra mis mejores marcas.
a mí me gustan Fowles, Alain-Fournier y Hardy, sí, los tres entre otros muchos.
las obras de las hermanas Brontë están prestadas en la biblioteca de León: alguien está estudiándolas a fondo, intuyo. reservo algunos ejemplares y espero mi turno. atesoro más libros en estas tardes plácidas de los que seré capaz de leer en meses: es mi pequeño e inocuo placer de urraca en este verano agridulce.
y cada noche una película.
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