"El autor de Trilogía de Nueva York también habló de extraños episodios asociados a la profesión de escritor, como aquella vez que en un aeropuerto de Portugal el policía del control de pasaportes le dijo que había perdido 30.000 euros por su culpa al no poder contestar una pregunta en un concurso de televisión sobre el nombre del perro que parece en su novela Tombuctú. “Puede ser que las novelas al fin tengan alguna utilidad”, reflexionó."

Vila-Matas charla en Nueva York con su personaje... Paul Auster

la felicidad era esto

[fragmento de un mail recibido hoy a las 10.44, escrito desde la nieve:]

me gustaría tanto que estuvieras aquí (...)
veríamos nevar, montaríamos en nuestro trineo tirado por caballos,
recorreríamos verstas y verstas,
no tendrías fiebre,
comeríamos sopa,
en fin, la felicidad :-))

(gripe o la fiebre-vértigo)

The art of kissing

(hoy Gorey hubiera cumplido 88 años.)

"La gente agarra los libros de una manera especial, diferente de como agarran cualquier otro objeto. No los sujetan como los objetos inanimados que son, sino como si se hubieran quedado dormidos. A veces los niños sujetan los juguetes del mismo modo."

John Berger, El cuaderno de Bento
[traducción de Pilar Vázquez]

quizás vuelvan los mirlos a mi hiedra...

Rose Alexandra Forshall, Bird, beard and Teacup 2

 

[gracias, bellota.]

[y llegó la podadora a mi patio]

Tiempo de poda:
caen pesadas las ramas.
Adiós, pasado.

Ana Pérez Cañamares

(gracias, gracias, gracias, podadora.)

"Ella también es escritora, aunque nunca haya escrito nada. (...) Entonces se encierra en su habitación y agarra un libro. Y lee lo que no vive. Y vive lo que no escribe."

Anna R. Ximenos, Interior azul

"Uno de los relatos de las Historias del señor Keuner, de Brecht, trata de Sócrates. Sócrates está oyendo pontificar interminablemente a uno de los sofistas, hasta que acaba por dar un paso adelante y afirmar: ¡Sólo sé que no sé nada! Esta frase es acogida con un aplauso ensordecedor. Y el señor Keuner se pregunta si Sócrates tenía algo que añadir o si lo que venía a continuación quedó ahogado por el aplauso durante los dos mil años siguientes."

John Berger, El cuaderno de Bento
[traducción de Pilar Vázquez]

Proyecto Río Portátil, Caracas

"Una de las aficiones de KATHERINE MANSFIELD (Kathleen Beauchamp, neozelandesa, 1888-1923) consistía en ensayar modos de llamarse ―Katia, Kathia, Yekaterina, Katia, Katinka, Tig, Wig, Mouse― quizás para librarse de la presión insoportable de tener, y ser tenida, por un nombre."

Anna R. Ximenos, Interior azul

(¡5 meses y 8 días sin cortarme el pelo!)

secador, década de 1920

¿qué me está pasando? ¿acaso Demelza se ha apoderado definitivamente de mí? ¿o es Dalila quien (in)vierte su influencia capilar cosmológicamente?

¡que alguien me arrebate este pelo YA, pordiós!

Tu espalda mide
veinte besos sin respirar.
A lo mejor alguien
la puede recorrer en diecisiete.
Tu tiempo, seis meses
de puntos suspensivos.
Hoy, con los ojos llenos de vapor,
te imagino desde muy lejos.
Desde no sé qué galaxia.
Miro el reloj:
la una de la madrugada.
Esta noche, todavía convierto los años luz
en sucesiones milimétricas.
Y no soy maga.

Victoria CamachoLuque

[gracias, V.]

Liniers, Macanudo

espiral y pijama

apenas escribo aquí porque me siento triste, me sé triste y cansina. así que cuelgo fotos y palabras ajenas como si de migas que transportan las hormigas se tratase.

cada fin de semana, anhelado para poder encerrarme en pijama y aislarme de todo/s, se convierte en la cárcel de pijama rayado que me hace perder aún más el poco sentido de cada día. me asombra este empeño mío en la autodestrucción confortable, en la angustia algodonosa, en la inercia del desconsuelo.

qué cutre, qué absurdo, qué inevitable.

he decidido utilizar la agenda para escribir tan solo algo hermoso que perciba cada día (la idea no es mía pero la llevaré a cabo). me cuesta porque son instantes que percibo y que no siento, son placeres racionales y conscientes, poesía enlatada, belleza de manual: ¿dónde quedan mis vísceras?

hoy lucía un hermoso viento soleado. y estos cardúmenes de estorninos que descubro y me fascinan. y mis sábanas secándose bajo las nubes blancas y veloces.

y una torta de Guitiriz llena de rubor y maíz (gracias C.) para paliar mi morriña galega.

y.

y pensar (que no creer) que esto también pasará.

morriña

y acabo este día con una morriña galega súbita y atávica, inusual en esta (mi) vida que ya no reconozco como propia.
siempre me sentí galega y hoy lo he recordado de golpe.
aunque haya nacido en la estepa.

ay.