Tanti strali al sen mi scocchi,
quante stelle sono in ciel:
tanti fior quanti ne tocchi.


G. F. Haendel

(contrita, triste y metafísica)

Oh come t'inganni
se pensi che gl'anni
non hann' da finire,
bisogna morire.

È un sogno la vita
che par sì gradita,
è breve gioire,
bisogna morire.
Non val medicina,
non giova la China,
non si può guarire,
bisogna morire.

Non vaglion sberate,
minarie, bravate
che caglia l'ardire,
bisogna morire.
Dottrina che giova,
parola non trova
Che plachi l'ardire,
bisogna morire.

Non si trova modo
di scoglier 'sto nodo,
non val il fuggire,
bisogna morire.
Commun'è statuto,
non vale l'astuto
'sto colpo schermire,
bisogna morire.

La morte crudele
a tutti è infedele,
ogn'uno svergogna,
morire bisogna.
È pur ò pazzia
o gran frenesia,
par dirsi menzogna,
morire bisogna.

Si more cantando,
si more sonando
la Cetra, o Sampogna,
morire bisogna.
Si muore danzando,
bevendo, mangiando;
con quella carogna
morire bisogna.

I Giovani, i putti
e gl'Huomini tutti
s'hann'a incenerire,
bisogna morire.
I sani, gl'infermi,
i bravi, gl'inermi
tutt'hann'a finire,
bisogna morire.

E quando che meno
ti pensi, nel seno
ti vien a finire,
bisogna morire.
Se tu non vi pensi
hai persi li sensi,
sei morto e puoi dire:
bisogna morire.

Stefano Landi, La Passacaglia della Vita

alpiste y catarsis

hileras de alpiste en el suelo del patio para mis vecinos gorriones y las no invitadas palomas.

desayuno con esta maravillosa música que ayer llegó fortuitamente a mis oídos. (gracias personas de twitter.)

leo la carta de despedida de Pilar Vázquez a John Berger y lloro, despacio, tranquila, aliviada de mi soledad, de la belleza, de las lágrimas que vencen el escitalopram, del silencio, del frío y de que el dolor me dé una tregua después de una semana refugiada en otra casa para recibir cuidados. y lloro de horror por todo eso también.

estoy viva, tocada y semihundida.

estoy.

y eso basta.

y hay tantos lugares que esperan para instalar mis ventanas.

nos esprits libres et contents

¡a las madrigueras!

los aviones también desean

Alguien escribió "luz y nubes" en este avión averiado.
No se me ocurren mejores deseos para 2017.

Isabel Bono, Hojas secas mojadas



sin palabras propias, qué mejor que tomar prestadas las palabras de Isabel para este día de niebla y Alina.

y la frase de mi último mail del año para mi cómplice cotidiana:

 "huyamos juntas y desnudas, cual enfants sauvages en el bosque.
¡a las madrigueras!"

"Kenilworth, 1575. William Shakespeare es testigo del festejo más extravagante que el conde de Leicester organiza para la reina: un delfín mecánico de más de siete metros de longitud emergió de las aguas del lago situado al pie del castillo. En su vientre va escondido un conjunto de instrumentos de viento. El legendario músico Arión canta una tonada para Su Majestad."

leve

silencio nuclear, inclinada luz de septiembre. domingo.
sin dolor.
SIN DOLOR.

todo parece posible.
leve, esa es la palabra de hoy, leve.

leer a Dahl al sol del patio recién podado, limpiado, despejado.
la colada chorreante tendida, las siestas vecinales.
masticar aloe vera para mis encías inflamadas.

hoy es un buen día para empezar una historia, para escribirla, para creérsela.

buscar lavadoras en outlets porque muere lentamente la mía.
investigar si los crisantemos blancos necesitan sol directo o no.
soñar con un viaje a las dunas de Cádiz o pasear en barco por el embalse de Riaño.
reafirmar que mi voz favorita sigue siendo la de las contraltos, merci Mme. Stutzmann

comer pisto hecho con amor por A.

olvidar la ruina y el polvo de mi casa, de mi vida.
temer que acabe el día de tregua porque las treguas son muy escasas.

gracias.

Farai un vers de dreit nien:
non er de mi ni d’autra gen,
non er d’amor ni de joven,
ni de ren au,
qu’enans fo trobatz en durmen
sus un chivau.

(...)


Guilhem de Peiteus

(gris)

More than ever my thoughts are blinded
By the way we all see
And all of always being forced to live through
The things we rarely deserve
And all these things you came to rescue me
Despite all that I have done
You rescued me
From me
And all these things you came to rescue me
Despite all that I have done
You rescued me
From me

Micah P. Hinson, The Day The Volume Won

(estoy bastante torcida, yeah)

I am coming! I am coming!
I am coming through!
Coming across the divide to you

In this moment of unity
feeling an ecstacy
to be here, to be now
At last I am free

Yes at last, at last
to be free of the past
and the future that beckons me

I am coming! I am coming!
Here I am!
Neither a woman, nor a man

We are joined, we are one
With the human face
We are joined, we are one
With the human face

I am on earth
And I am in outer space
I'm being born and I am dying

I am on earth
And I am in outer space
I'm being born and I am dying

I am coming! I am coming!
I am coming through!
Coming across the divide to you

In this moment of unity
feeling an ecstacy
to be here, to be now
At last I am free!

Yes at last, at last
to be free of the past
and the future that beckons me

Yes at last, at last
to be free of the past
and the future that beckons me

I am coming! I am coming!
Here I am!
Neither a woman, nor a man

Oh we are joined, we are one
with the human face
Oh we are joined, we are one
with the human face

At last I am free!
At last I am free!

I am on earth
And I am in outer space
I'm being born and I am dying

I am on earth
And I am in outer space
I'm being born, I am dying

At last I am free!
At last I am free!!!

Yes at last, at last, at last I'm free!
Yes at last, at last, at last I'm free!

[si tuviera deseos, serían de este tipo.]

(a veces creo que tengo alma, Dowland lo consigue hoy durante unos minutos)

"Me gusta que no hagamos las cosas que no hacemos. Me gustan nuestros planes al despertar, cuando el día se sube a nuestra cama como un gato de luz, y que no realizamos porque nos levantamos tarde por haberlos imaginado tanto. Me gusta la cosquilla que insinúan en nuestros músculos los ejercicios que enumeramos sin practicar, los gimnasios a los que nunca vamos, los hábitos saludables que invocamos como si, deseándolos, su resplandor alcanzase nuestros cuerpos. Me gustan las guías de viaje que hojeas con esa atención que tanto te admiro, y cuyos monumentos, calles y museos no llegamos a pisar, fascinados frente a un café con leche. Me gustan los restaurantes a los que no acudimos, las luces de sus velas, el sabor por venir de sus platos. Me gusta cómo queda nuestra casa cuando la describimos con reformas, sus sorprendentes muebles, su ausencia de paredes, sus colores atrevidos. Me gustan las lenguas que quisiéramos hablar y soñamos con aprender el año próximo, mientras nos sonreímos bajo la ducha. Escucho de tus labios esos dulces idiomas hipotéticos, sus palabras me llenan de razones. Me gustan todos los propósitos, declarados o secretos, que incumplimos juntos. Eso es lo que prefiero de compartir la vida. La maravilla abierta en otra parte. Las cosas que no hacemos."

Andrés Neuman, Hacerse el muerto

experimento vecinal, misantropía otoñal

hace un par de semanas me deshice de unas mariquitas de madera que beluga tenía dispersas (mediante un poco de masilla azul blu-tack) por toda la casa. y pensé en pegarlas en las puertas de alguno de mis vecinos; elegí algunos con niños pequeños, hay pocos en mi calle o yo no los conozco. ayer hice un seguimiento de mi acción y sólo una de las mariquitas permanecía debajo del timbre, donde yo la coloqué. me pregunto si les alegró, sorprendió, molestó o asustó encontrar un bichito rojo de madera al entrar en sus casas. la que permanece tiene una niña habitante, Paula, quizás sea ella la responsable de que aún siga ahí. quizá las otras salieron volando cual pinochos.

creo que incubo un virus. mi mandíbula está rígida, apenas puedo masticar. llevo la férula puesta todo el día. mi tripa sigue siendo el averno.

muchas veces he pensado que nunca sería periodista, ha llegado el momento de decirlo: creo que es una de las profesiones que más grima me dan. periodismo y misantropía conjugan mal.

he terminado el último libro de Zadie Smith (gracias, Chris :-). qué lista y qué guapa es Zadie.
han quemado mis archipiélagos aunque aún quedan restos de islas.
me da por pensar por qué triunfó Freud en su tiempo, cómo se instaló el psicoanálisis en los rincones de la burguesía centroeuropea, una doctrina tan subversiva en su momento.

y descubro que hay muchas cosas que sólo sé hacer en una pantalla, jugar al mahjong, por ejemplo. leer en un ebook no está entre ellas: sigo resistiéndome a encender el que me regaló mi padre, me repele la idea de leer en ese aparato, ¿cuánto tardaré en vencer esta repulsión?

y de repente me tropiezo con música que aún conserva intacto todo su poder evocador.

(mi defectuosa ataraxia alcanza cotas químicas insospechadas, día a día, acumulándose.)

[menciono ocho veces la palabra home en mis blogs]

home

mi madre y las ardillas

estos días sueño a menudo que vivo en casa de mis padres (una casa que no es la auténtica casa familiar) y sin embargo me desconcierto, en mi sueño, porque sé que tengo una casa propia pero no recuerdo ni dónde está ni por qué no la habito.
está claro que es mi miedo a tener que dejar probablemente mi casa lo que me lleva a soñar esto casi cada noche. y me pregunto por qué me aterra dejar una casa que apenas siento como mía en una ciudad que no es mi lugar.

y cada vez más a menudo me vienen a la cabeza pequeños recuerdos de un pasado que me parece impropio: yo, la amnésica de tan buena memoria, recuerdo cosas nimias e intrascendentes, como la primera vez que oí a los Smiths en un tren hacia París en una cinta grabada por Ramón, o cómo eran mis desayunos de pan gallego recién hecho y mantequilla casera en los veranos de mi adolescencia, o mis botas de agua amarillas cuando recogía fresas en Escocia o...
me gusta recordar que existió otra persona tan real o más que la actual, otra que fui yo. qué vértigo. que no sólo existe la abrumadora y dolorosa realidad de esta que soy yo ahora desde hace unos años, este yo gris y sin sueños.

recordar es otra forma de soñar.

y hoy recuerdo (recuerdo ficticio pues yo no estaba allí) a mi madre desayunando cada mañana en el Retiro, compartiendo su pan con las ardillas descaradas que solían vivir en ese parque hace años. y me pregunto qué soñaría mi madre, qué desearía, qué sentiría, mi madre como mujer, la mujer llamada Alicia, una mujer que no conocí, que no voy a conocer jamás.
y sí, quizás no estemos tan lejos mi madre, las ardillas y yo, quizás estamos sentadas en el mismo banco, esperando que se acabe el desayuno para levantarnos y sacudirnos las migas.

And when you give me your clothes
And when we’re lovers at last
Fresh air, perfume in your nose
There will be teeth in the grass

And when you give me your house
When we’re all brothers at last
There will be food in our mouths
There will be teeth in the grass

And when there’s nothing to want
When we’re all brilliant and fast
When all tomorrows are gone
There will be teeth in the grass


Iron and Wine, Teeth in the Grass

the enemy

Wuthering Heights, Andrea Arnold, 2011

[The Enemy, Mumford & Sons]

"no tengo lugar, no tengo paisaje"

[cita que abre la expo de Vivian Maier en Valladolid]

tardo tantos días en adaptarme a los lugares... voy y vengo y vuelvo a irme antes de volver a sentirme a gusto.

[escribiré poco, las hormonas me hacen verlo todo especialmente negro hoy.]

reseño:

- el descubrimiento de la palabra patorrín (gracias, Carmen).

- el patorrín de Francia y cómo la lluvia destroza mi precario equilibrio si no estoy bajo un techo acogedor.

- la maravillosa exposición de Vivian Maier.

- ver la casa de El Sur desde su misma puerta, en esa carretera cubierta de castaños de Indias en Ezcaray.

- un paseo en calesa con un caballo llamado Jaleo.

- tres postales y una camiseta de rayas desde NY.
- treinta rotuladores llegados desde Perú y por sorpresa.
- un té Blue Eyes que me recuerda a esta canción de la Velvet.

- de nuevo luzco pelo jasídico poco favorecedor.

- días de sol, viento, tejas, escombros, parálisis óseo-articular, bizcochos, rummy, cervezas, risas y forro polar mugriento de osa con A., Chi y Lacustre (gracias :-)
- volver a ver Salmonberries y sentir ese pellizco ligero en la tripa.

- sandalias y manga larga (bendito mal tiempo en la estepa).

nubes y claros, en definitiva.

(divertimento)

un pueblo es un pueblo es un pueblo es un pueblo.

Gertrude Ostiz

the whale party

el lunes me dieron la primera fiesta sorpresa de mi vida.
aún estoy emocionada.
tardé tanto en comprender que todas esas mujeres que bajaban las escaleras al ritmo de Here comes the sun estaban ahí para sorprenderme, abrazarme, sacarme a bailar, regalarme, llenarme de besos, sonrisas y rica comida, que mi cara de pardilla denotó que fue una real sorpresa-sorpresa real.

gracias a todas por hacerme sentir tan querida y especial.

ay, cuántos pellizcos en la tripa...
[gracias especiales por vuestro amor, C. y T.]

(pausa)

Alina 

y el desamparo de las viejas fotos en este domingo por la

noche.

morriña

y acabo este día con una morriña galega súbita y atávica, inusual en esta (mi) vida que ya no reconozco como propia.
siempre me sentí galega y hoy lo he recordado de golpe.
aunque haya nacido en la estepa.

ay.