ironía

lija

"Hay el mismo número de momentos buenos y malos entonces que ahora. Me quedo con esos. Yo de joven me quería suicidar varias veces al día. Puro ego dramático. Lo que sí estaría bien es volver a experimentar esa emanación mágica que tenían las cosas en la infancia. Sin esa química y en esta cultura de lo tosco es más fácil sentir la vida como una lija."

Quique Palomo, Tierra media, El País Semanal, 28 de octubre de 2012

hamor con hache de humor.

[foto encontrada al azar, no conozco la autoría.]

encuentro dos piezas de puzle, de dos puzles distintos (deduzco por el tamaño de las piezas) en mi camino del metro a casa.
el felpudo de un vecino desconocido (me) dice bienvenidos.
intuyo la sombra del gato negro que suele dormir debajo del coche de turno aparcado enfrente de mi ventana.
y ya estoy en casa.

con hambre, con dolor de pie y cojeando (Lenteja, cómo me solidarizo contigo esta semana), cansada.

caliento el puré de calabacín naranja (sí, naranja): es la quinta noche que cenaré lo mismo.

[Bur, veo la magia, la registro, la persigo pero no la siento.]

alle psallite cum luya

sorpresas

mi acusada tristeza química no me impide apreciar que ha habido sorpresas especialmente maravillosas en los últimos días.
el viernes pasado, E. me llevó, en una cita secreta, a cenar a la mezquita y me regaló un libro: fue en la dedicatoria del mismo donde descubrí que ese día, 25 años antes, nos habíamos conocido.
hace dos días Lenteja apareció con un trozo del famoso bollo de la tía Paca en mi nuevo lugar de trabajo. me lo zampé con placer desmedido, y emocionada porque alguien se moleste en traerme una merienda tan deliciosa.
gracias mil a ambos. detesto cada vez más el género humano pero estos gestos me hacen dudar de mi imparable misantropía.

Maurice Tabard, Room with Eye (1930)

Juan Muguruza

Juan Muguruza, Pieles
Abedul

Desiertos

Hay tanto dolor en tanta poca vida
para que todo suceda.

Pero al cabo de las muertes y los días
todo sucede
como si nada sucediera.

Pues en la aridez del dolor
nada sucede.

A Jorge Aulicino

Guillermo Boido

(SMS recibido hoy a las 9.46)

Tres corzos en el prado! :-)

"En situaciones críticas, leer propicia un milagro análogo: comprobar que alguna vez alguien, en algún lugar, escribió sobre experiencias similares. El libro sería entonces una ciudad donde lector y autor, en tiempos diferentes, se encuentran en la misma rabia."

Andrés Neuman


primer catarro del otoño (que no primer virus: mi sistema inmunitario es bastante inexistente o al menos actúa como tal) que me deja KO tres días y me permite comer mi primera mandarina y respirar (metafóricamente) y escaparme de la vorágine de las últimas semanas.

Jj. me escribe desde Colombia y me cuenta asombrado y divertido que no conocen allí las castañas. me produce gran ternura que uno de mis mayores placeres sea ignorado en gran parte del planeta.

Chi me cuenta que lee un libro al día en estos días de otoño: echo tanto de menos mi avidez lectora desaparecida para siempre, me temo.

(qué sola sin mis libros.)

 
"(...) el escritor Marcel Proust sostuviera que la lectura podía servir de ayuda (...) cumpliendo el papel desempeñado habitualmente por los psicoterapeutas. El paciente necesita estímulos del exterior, pero esa intervención ha de producirse dentro de uno mismo. Ésta es exactamente, según Proust, la definición de la lectura, y solamente de la lectura, que actúa como un antídoto que nos restituye poder intelectual y fuerza de voluntad en las fases de agotamiento. Bajo su protección podemos curar nuestras dolencias." 

Stefan Bollmann, Las mujeres, que leen, son peligrosas

[sonríe. es más fácil que explicar por qué estás triste.]

las fotos las carga el diablo

busco alguna foto de mi comunión para el proyecto de farala. y después de mirar dos álbumes, cuatro cajas y cinco pañuelos de papel no he encontrado ninguna. eso sí, esta congoja, esta perra que he cogido viendo fotos no me la quito en todo el día. tantas personas que ya no están, o tan pocas pero tan mías.
y tantos complejos y vergüenzas con los que he vivido toda mi vida: me miro y me veo guapa, dulce, sonriente, con una piel perfecta y suave, un aura achuchable. y sé que dentro de unos años pensaré lo mismo de las fotos de este 2012. y me pregunto por qué el (autor)reconocimiento, la admiración y la autoestima en mí siempre son retrospectivos.

ay.

me manifiesto en pijama, of course

Forges

yo quiero ser gregaria

ir de copiloto,
cantar motetes hasta la frontera.
nubes en el horizonte
nunca alcanzadas.

(Holly Golightly sabe mucho más que yo)

 Truman Capote y Harper Lee

"No quiero poseer nada hasta que encuentre un lugar en donde yo esté en mi lugar y las cosas estén en el suyo. Todavía no estoy segura de dónde está ese lugar. Pero sé qué aspecto tiene."

Truman Capote, Desayuno en Tiffany's
[traducción de Enrique Murillo]

la palabra home siempre me gustó más que la palabra hogar (iii)

buen viaje, T. ya te echo de menos.

escucho esta canción y pienso en tu regreso, en tu periplo interior, simplemente en tu (no-)hogar. y en el mío.
no tengo hogar. intento obviarlo pero hoy aparece esta certeza por todos los rincones de mi casa, de mi casa preciosa, pequeña, silenciosa, con árboles, jardín, pájaros con nido y nubes; y mil pequeños objetos escogidos y con historia, paredes desnudas y libros, mis libros, mis libros-casa, de cuando tenía hogar.

(gracias, Chi, por cederme tu hogar en la hora azul del crepúsculo, cuando yo desfallezco día tras día invariablemente.)

"―Por cierto ―dijo―, ¿no conoces por casualidad alguna lesbiana que sea buena chica? Estoy buscando una compañera de apartamento. (...); y, la verdad, las tortilleras son unas amas de casa fantásticas, les encanta encargarse de todo, no tienes que preocuparte jamás por las escobas ni por descongelar la nevera o mandar la ropa a la lavandería. Como aquella compañera de habitación que tuve en Hollywood, (...) Claro, la gente pensaba que yo también debía de ser un poco tortillera. Y lo soy, claro. Todo el mundo lo es, un poco. ¿Y qué? (...)"

Truman Capote, Desayuno en Tiffany's
[traducción de Enrique Murillo]

(confusa)

Oh soledad, si debo vivir contigo que no sea
entre un montón enmarañado de edificios
sombríos (...)

O solitude! if I must with thee dwell,
let it not be among the jumbled heap
of murky buildings (...)

John Keats 

no me da la vida.
qué expresión rara y tan expresiva. no es gratuito que yo presuma de no estar hecha para este mundo (?), de vivir cada día más al margen ―quizás al margen de mí misma―, de hacerme cada vez más inútil e inadaptada.
y sin embargo me defiendo. trabajar de nuevo es agotador, mi cuerpo se cansa y mucho pero lo peor es el ruido mental continuo.
es todo tan raro. siempre ha sido tan raro. no sé por qué no deja de sorprenderme el habitual transcurso de la existencia.

(añoro el silencio del otoño lejos de esta ciudad.)

Los pájaros se acercan
al jardín: sobre todo
gorriones, pero también
calandrias, jilgueros,
cabecitas negras, algún
hornero. Caminan
por el pasto
mueven sus cabezas
absorben
los minerales de la tierra
están preparados
ante el menor descuido.
Los pájaros
se demoran
en el conurbano
profundo
husmean
los beneficios del jardín:

¿padecerán el recuerdo
de un bosque
oscuro?

Como un resto
de otro resto
la tierra
mezcla
o articula
el residuo
de lo civil.


Carlos Battilana, Velocidad crucero

Katherine Newbegin

Katherine Newbegin, Bungalow und Zimmer II

Zempin, Germany, 2005

"A esa casa le enviaron cada mañana, durante años, un ejemplar del diario Pravda confeccionado sólo para él [Máximo Gorki]. Las noticias molestas ―depuraciones, represión, juicios sumarios― eran eliminadas y sustituidas por otras sobre planes de colectivización, o actos heroicos."

Jesús Marchamalo, 44 escritores de la literatura universal

siempre se me olvida lo bien que escribe Capote. las cuatro primeras páginas de Desayuno en Tiffany's son maravillosas: qué comienzo de libro tan espectacular, elegante y prometedor; sólo por eso ya merece la pena leerlo con denuedo.
días agitados: mi vida ha cambiado repentinamente de un día para otro (tengo un trabajo durante los próximos seis meses) y apenas tengo tiempo para mí.
mucha gente nueva, muchas caras, sonrisas, nombres que intento recordar; mucha extrañeza también y esa eterna pregunta que es mi nube piel roja particular sobre la cabeza #¿qué hago yo aquí?#.

me han regalado un naranjo de apenas tres hojas en una maceta. y me doy cuenta de que tengo casi todos los cítricos terráqueos conocidos en mi jardín: un limonero que nunca ha dado limones; un mandarino que yo planté de una semilla hace ahora 14 años y que no está injertado, y este naranjo que aún lo promete todo. me gustan los cítricos, mucho.

Chi y Ras andan por la estepa, los días tienen una luz especial y preciosa, sigo llevando sandalias, el dolor ha remitido hasta los límites de normalidad crónica soportable. pronto llegarán las castañas y las mandarinas.

(de momento la vida sigue desmoronándose y yo continúo ajena cual estatuilla de ébano africana.)

(exhausta)

ARTE POÉTICA

Escribo como escribo,
A veces deliberadamente mal,
Para que os llegue bien.

Gloria Fuertes