(la lluvia me altera demasiado)

Guy Batey, a fragile hold

(sur la route: hacia el horizonte y más allá)

Gritos de pájaros:
parece que vinieran
de muy adentro.

Ana Pérez Cañamares

 [mi patio estos días.]

"Todas las primaveras, no bien han empezado a salir, me encuentro dibujando lirios, como si obedeciera una orden. Es la flor más imperiosa que conozco. Y esto puede tener que ver con la manera en que se abren sus pétalos, ya impresos. Los lirios se abren como libros. Al mismo tiempo, son la quintaesencia tectónica de la arquitectura, la más pequeña. Pienso en la mezquita de Suleiman, de Estambul. Los lirios son semejantes a las profecías: te sorprenden y te tranquilizan simultáneamente."

John Berger, El cuaderno de Bento
[traducción de Pilar Vázquez]

 

[encontrado aquí.]

Economía

Para qué romper el espejo.
Aquí está la cara rota
buena para siete años de tristeza.


W. S. Merwin (Nueva York, 1927)
[versión de Homero Aridjis]

Mi intimidad es pequeña
cabe en mi boca
y se desliza por entre los dientes;

si la descubro fingiendo ser saliva
me la trago,
no quiero verla ajena en las palabras
ni perderla con un beso.

Ana Merino

Le secret d'ennuyer est celui de tout dire.

Voltaire

Sarah Illenberger

Sarah Illenberger, Strange fruits
Meloncholy

lunes al sol (¿y las hormonas?)

mi patio está espectacular.
no tiene mesa.
pero me siento en una silla baja de mi abuela y miro y escucho, espío al mirlo y al abejorro azul, y lloro y sonrío y vuelvo a llorar y me corto las uñas una vez más.
qué afortunada de poder disfrutar de un espacio así en mi propia casa.


lo único que añoro y envidio de beluga es su levedad del ser, su devenir sin lastres, su contagiosa capacidad de crear y compartir belleza y juegos.
y no lloro por mi extinta vida con beluga, ni por mi madre muerta, ni por mis días huecos al sol, ni por mi precariedad económica, ni por mis dolores crónicos, ni por sentirme un moco interestelar, ni por estar perdida en un limbo que reconozco como propio: lloro por mi eterna insatisfacción, mi desarraigo, mi alienación, propias de mi (yo-)esencia, pesadas como el ancla de cualquier titanic hundido y mohoso, verde-glauco.

domingo de sol (y los infinitivos)

día de limpieza y silencio nuclear.

vuelvo a escribir en mi viejo ordenador, en el que antes fue de beluga, el primer regalo sorpresa que le hice.
es raro estar aquí sentada, en este estudio que ahora está a la mitad, que sigue estando semivacío. descubrir fotos y vídeos y vidas que formaron parte de la mía, que fueron más yo que yo misma y que ya no lo son ni serán, a través de facebook: facebook es el mal cuando te sientes una extraterrestre.

saber que tu vida no va a ser tan completa como la vida que observas en pequeños retazos filmados, saber que ya no vas a ser tan feliz nunca. que dos años, once meses y catorce días después sigue doliéndote algo que suponías cerrado, suficientemente penado y clausurado. observar cómo otra vida te parece tan redonda, tan crecida e impecable y cómo sientes que la tuya está exactamente igual que al principio de los tiempos: ¿qué principio?

que mi hermano me corte el pelo delante de un espejo, en el mismo lugar en el que durante tantos años mamá me lo cortó cada veinte días con su paciencia infinita, que me dé vueltas la cabeza del vértigo, que mi pelo recién cortado sobre el suelo sea incomprensiblemente tan blanco.

todo reluce con los nuevos cristales de mis gafas-sin-rayar y mis 0,50 dioptrías de más. el sol impoluto después de semanas de lluvia ayuda. mi casa limpia, el patio barrido, los 43 (de)lirios apuntando, las lilas a punto de reventar, una ducha, mis uñas cortas, un pijama limpio y este silencio ayudan.

descubrir que Kirmen Uribe publica un nuevo libro y recordar lo mucho mucho que me gustó su libro de poemas.

volver a estar en paro, volver al pijama y al encierro.

saber que alguien a quien adoras está sufriendo por tus actos y por tus ausencias y sentirte deshecha e incapaz de consolar(nos).

sentirte tan querida y, aun así, seguir añorando.


la cerradura de la puerta de casa, que antes daba tres vueltas, ahora da cuatro; y pienso en la magia en la que no creo, esa magia que a veces sucede en los objetos y te intriga lo suficiente como para rozar la tentación de creer que nada pasa por casualidad.

"Las cosas que no estaban en la Red se iban alejando de mí, y todo lo que estaba dentro de ella parecía profundamente significativo. Tenía que leer a diario los blogs de extraños, y las personas cercanas que no tenían presencia en la Red se iban convirtiendo casi en personajes de tebeo, como si les faltase una dimensión. [...]
La mayoría de la vida transcurre offline, y pienso que así será siempre. Comer y sentir dolor, y dormir y amar ocurren en el cuerpo. Pero no me es posible imaginarme perdiendo el apetito hacia esas cosas: no son siempre fáciles y conllevan mucho tiempo. Dentro de veinte años estaré entrevistando al aire, al agua y al calor, sólo para recordar que eran cosas importantes."


Miranda July, Te elige
[traducción de Mercedes Cebrián]

Eszter Burghardt

Eszter Burghardt, In sheep's clothing,
Den

"Anne Sexton escribió que los suicidas tienen un lenguaje especial: 'Como carpinteros quieren saber qué herramientas. Nunca sin embargo por qué construir.'".

y vivir en las ramas de un árbol, sí.

Maite Gurrutxaga

¿cuál es el emoticono para una sonrisa triste?

"Casi dolía recordar que Joe y Carolyn eran parte del mundo, que estaban rodeados de un número infinito de historias simultáneas. Supuse que ésa era una de las razones por las que la gente se casa, para generar una ficción que se pueda contar. No solamente las películas pueden tener todo un elenco de personajes: también nosotros. Teníamos que reducir la vida al mínimo para saber dónde colocar nuestra ternura y atención; y eso era algo bueno y dulce."


Miranda July, Te elige
[traducción de Mercedes Cebrián]

Tom Gauld

"Era un acto de devoción. Un poco como escribir o querer a alguien, no siempre parece merecer la pena, pero el no rendirse genera de algún modo, tras un tiempo, un sentido inesperado."


Miranda July, Te elige
[traducción de Mercedes Cebrián]