"no te deseo nada malo pero lo tienes que pagar", me dice mi psicópata a través de la ventana abierta. me quedo muda de asombro: ¿se está ablandando, chochea, tiene un mal día, está cansada? ser tan cabrona debe ser agotador, sin duda. le sonrío y digo, "buenos días, Carmen".

silencio nuclear dominical, el silencio más puro y refinado que alcanzarás en este barrio y en esta ciudaz.

hay un nuevo jabón en mi lavabo, traído de Masca, que huele a azahar y por ende a roscón.

¿por qué no sé escribir con un entramado sólido y bien construido, sino estas frases entrecortadas de sujeto-verbo-predicado?

he recordado la goma arábiga de mis días de infancia y manualidades en párvulos y al investigar sobre ella descubro que es comestible además de preciosa. (precioso también el envase de Pelikan, ay.)

las mimosas ya amarillean en mi barrio. pronto llegará el sol a mi patio.

"Lo evidente de las islas, que suele olvidarse en cuanto se desembarca en ellas, es que son criaturas acuáticas."


Marian Engel, Oso
[traducción de Magdalena Palmer]

si el dolor se transformase en energía
yo sería una central nuclear.

"Él le gritó que el río estaba bajo ese año, le dijo cómo se llamaban todos los islotes y le preguntó si sabía la diferencia entre un islote y una isla. Tenía que haber un árbol para que fuese una isla. Eso era importante en el norte."


Marian Engel, Oso
[traducción de Magdalena Palmer]

"Hizo incluso un leve gesto con la cabeza, como cuando respondía a una reverencia, pero descubrí que estaba mirando un alto fresno que crecía justo al otro lado de un cercado.
-Sabía que le iría bien -afirmó complacida a medida que nos alejábamos-. La última vez que pasé por aquí, lo vi mustio y decaído. A veces los árboles adultos se ponen así, igual que la gente, pero después se animan y extienden sus raíces a nuevos terrenos para empezar con más fuerza. Los fresnos son propensos a pasar por períodos mustios, no tienen la determinación de otros árboles."


Sarah Orne Jewett, La tierra de los abetos puntiagudos
[traducción de Raquel G. Rojas]

Con mi permiso

Me permito vivir como quiera
porque esto, la vida,
es lo único realmente mío.
Me permito por tanto
tropezar las veces que sea necesario
y también vaguear,
tumbarme al sol y dejar que pase el tiempo
sin que nada pase.
Me permito también
adelgazar y engordar a mi antojo
puesto que este cuerpo es mío
y darle placer sin reproches.
Me permito amar y que me amen
sin ridículos límites
que edulcoran al amor
e intentar
aceptar el fin con valentía
sin miserables reproches,
pero si llegado el momento
me falla la entereza,
me permito convertirme en escarabajo
durante un tiempo determinado.
Me permito cambiar de opinión
sin sentirme culpable
ya que nada es estático.
Me permito además,
permanecer en la confusión del ser
en la intriga de las sombras
en esta interrogación constante.
Me lo permito
porque ya me cansé,
de apuñalarme a cada instante.


Sara Zapata, Palabras para salvarse 

[gracias, Patricia.]

"Uno de sus tíos del campo, para decir que había tenido buena suerte, utilizaba la expresión: He metido los pies en una tina de mantequilla."


Marian Engel, Oso
[traducción de Magdalena Palmer]

"Nada tiene que envidiar al placer de la búsqueda del oro la satisfacción que uno experimenta al encontrar la riqueza escondida bajo un buen sembrado de patatas."


Sarah Orne Jewett, La tierra de los abetos puntiagudos
[traducción de Raquel G. Rojas]

vuelta a mi absurda y pequeña rutina.

lo más relevante del día es mi discusión con un bibliotecario (quizá sea mejor decir funcionario que curra en una biblioteca municipal de esta ciudad hostil con las bibliotecas) acerca de un ejemplar de Cumbres borrascosas que no es el que aparece en el catálogo. yo buscaba la traducción de Carmen Martín Gaite y me encuentro con una edición en la que no aparece ni el nombre del traductor. no he podido conseguir que borren el registro erróneo o creen uno que corresponda al ejemplar que poseen, e incluso han rechazado mi oferta de catalogarlo yo misma. aggg, no puedo, no puedo, no puedo con tanto incompetente reciclado en las bibliotecas de este país.

después de este altercado banal pero harto importante para una TOC como yo he ido a mi clase de yoga donde la mística profesora nos ha entregado una carta del ángel (???) a cada uno: la mía contiene dos palabras, Fe y Determinación. he pensado que eran muy apropiadas, sí. creo que mi falta de fe es quizás el más grave de mis problemas.

y para culminar este día cuasi bíblico decido elegir mis próximas lecturas mirando las fotos de los autores del catálogo de Salamandra: elijo las fotos que parecen más antiguas, sólo encuentro tres, todas mujeres británicas, todas muertas. me froto las manos. ahora sólo falta encontrarlos en las bibliotecas (sin fondo).

y así cerramos el círculo.

A la memoria de Aguedilla, la pobre loca de la calle del sol, que me mandaba moras y claveles.

Juan Ramón Jiménez, Platero y yo

Maud

Anoche recordé a Lucy M. Montgomery y su Anne of Green Gables. Y me entró ese frenesí TOC de querer leer toda su obra por riguroso orden de publicación.
Ese idealizado s. XIX en la Canadá rural, esas niñas trepárboles, esa candidez que no sería tal, esa naturaleza como centro del universo.

Anacronismo como Leitmotiv vital.

Mis globos matinales (mareo permanente y cervical, supongo) me impiden pensar con la rapidez acostumbrada. Qué sensación tan desasosegante.
Al menos he recordado escribir con mayúsculas de nuevo.
La pasta cuece en su cazuela. Nubes de lluvia se ciernen.
Quiero ser pájaro AHORA.

los Reyes (me temo que no eran Reinas Magas) me trajeron un precioso termo japonés, semillas, una manguera, dolor de tripa que me impidió comer roscón, un plumas, cervicales rígidas y un mareo permanente que me desespera más que el dolor habitual.

intensa soledad familiar, no deja de sorprenderme la escasa conexión que hay entre seres que han crecido juntos. y lo mucho que me afectan aún gestos que no deberían importarme más.
soy una ilusa sin ilusiones (que querría ser lusa).

bonjour.

"(...) desde mi infancia he llegado a la convicción de que el estado humano que más se aproxima a la perfección son las mujeres de cierta edad, inteligentes, buenas y saludables, sin los imperativos del sexo y con inquietudes creativas."

Jan Morris

sueño que voy a una universidad-colegio en Francia, de intercambio escolar. mi francés es muy limitado. de repente el colegio se hunde como el Titanic. me preocupan los muchos bultos de equipaje que llevo conmigo. cuando se retiran las aguas estamos colgados de las rocas de un acantilado, somos un grupo numeroso de supervivientes. tardan 216 días en rescatarnos, problemas de papeleos. mi ira no tiene límites, maldita burocracia. sin apenas moverme de mi huequito en la roca vigilo preocupada mi equipaje desperdigado. mis amigas parecen estar a gusto en la espera. sé que mi madre estará presente en el rescate. sólo quiero cambiarme de ropa y ducharme.
estoy muy, muy enfadada. ("al menos te enfadas en tu sueño", dice Chi.)

anoche cené salmón y pepinillos, de nuevo verde-naranja.

Michaël Borremans

Mayúsculas

Escribir con mayúsculas normativas en este blog me va a costar pero ¿por qué no?
Empiezo enero con mucha rabia tras ver Suffragette; salgo enfadada del cine y agradecida a tantas mujeres sin nombre. Agradezco también la rabia, es energía, es valiosa.
Llovizna, respiro mejor, no paro de sudar, todo es húmedo.
Cartas-correos bonitos para despertar el año. Abrazo físico envolvente. Comida decente. Silencio. Buenos augurios, quizá.

Ceno pistachos y mandarinas. Chi me dice que es una cena iraní.

[robada a shichimi]