(solsticio de invierno)

Solo tienes que dejar
que ese delicado animal
que es tu cuerpo
ame lo que ama.


Mary Oliver

(16 años sin ti)

Últimamente dedico horas y horas
a mirar a mi madre.
Su lentitud y su tesón
para buscar las gafas,
para buscar las llaves,
para buscar lo que necesita.
Aprendo el modo de buscarla a ella,
para cuando me falte.


Begoña Abad, Diez años de sol y edad (Antología 2006-2016)

[gracias, Vir.]

ansia puta: soy la Khaleesi de las hormonas.

(gris panza de burra)

las hormonas crean dramas allí donde no los hay.

sí, hablo de la regla y sus aledaños, ¿de qué si no?

15 DE AGOSTO

Escribir es una forma privada de cambiar la realidad. Me pregunto si cambiar la realidad también es una forma privada de escribir.

Esmeralda Berbel, Irse, p. 184

anoche Chavela me dijo que volviese a mi blog.

le conté que me corta el pelo una peluquera canina que me dijo que mi pelo era como el de un caniche, y me dijo, empieza por ahí, cuenta eso.

y aquí estoy. aún bajo los efectos del tsunami de Alma Nagasaki y sus poemas de gozo (sí, son puro gozo en su escote), las últimas hojas de Berbel esta mañana en mi cama y la ingenuidad de creer que por qué no puedo escribir yo.

pues eso, ¿por qué no?

(ojalá)

A los cincuenta me nacieron alas.
Dejaron de pesarme los senos
y los pensamientos que cargaba desde niña.
A las alas les enseñé a volar
desde mi mente que había volado siempre,
y comprobé desde el aire
que mientras yo anduve dormida tantos
años
alguien trabajaba afanosamente
recogiendo plumas para hacer esas alas.
Tuve suerte de que cuando estuvieron
hechas
me encontraron despierta en el reparto.


Begoña Abad, Cómo aprender a volar

mi grito de guerra cada fin de semana:
¡Yo no me ducho!

ya se huele
y se rasca
y se estornuda la primavera.