(llueve)

Liniers, Macanudo

"Durante años se le vio casi a diario en El Retiro, paseando por las mañanas, donde [Pío Baroja] se dedicaba en otoño a recoger castañas que llevaba a su casa en los bolsillos del gabán, y que guardaba después en un archivador de persiana."

Jesús Marchamalo, 39 escritores y medio

descubrí por azar la existencia de este libro hace unas semanas y hoy ha llegado a mi casa por correo. ah, la magia de internet que no deja de subyugarme: este librito, refugiado en una librería inglesa de segunda mano quién sabe desde cuándo (se publicó en 1980), ha llegado a mi pequeña cabaña de la estepa (por un precio irrisorio) a vivir una nueva vida.

Madalene and Louisa Pasley

tengo tantos recuerdos de infancias no vividas pero mucho más reales que la mía propia... los hermanos de Brendon Chase, la campiña de Forster, Barrie y sus pequeños interlocutores, y estos dibujos de las entomólogas Pasley que me recuerdan al gran Quentin Blake y...

[Louisa y Madalene comenzaron a hacer estos dibujos en 1859, cuando tenían 11 y 12 años.]

a veces me resulta muy difícil no creer en la transmigración de las almas, sí.

We are the introverts

Grant Snider

Jacques-Henri Lartigue

Jacques-Henri Lartigue, Guitty (Marguérite Bourcart) jugando en la orilla

La Barre de L'Adour, Biarritz

1905

ayer mi gurú me sacó de casa a rastras (prácticamente) y me llevó al cine. y fue una grata sorpresa comprobar que lo universal sigue siendo universal y encima fresco y espontáneo.
recuerdo la definición de un enfant sobre qué es la libertad: "respirar un poco, estar solo y estar a gusto" y otra niña que defiende que "el corazón está en las tripas" (¡qué razón lleva!).
y al volver a casa recordaba los besos y abrazos que hay siempre en la guardería de mi sobrino a la hora de recogerlo: los pequeños se besan entre sí, besan a sus cuidadoras, a sus padres y todo parece fácil, fluido y dulce.

ay.
sí, sigo en un ay.

ay, el mono...

lesula

ay, las pastillacas...

The Little People Project

"[El dandi] cultiva el detalle y la anécdota en detrimento de los grandes valores. Se aferra a un mundo perdido a través de pequeños gestos y detalles efímeros. Esta fugacidad lo convierte en un nuevo estoico."

Conviértase en un dandi con consejos literarios, El País, 19 de septiembre de 2012


hace unos años hubiera cumplido alguna máxima más de la lista que ofrece este libro sobre el dandismo pero en estos momentos me temo que sólo cumplo la que copio aquí arriba, además de la perogrullada "soy una perdedora". y no es que haya querido nunca ser dandi pero mi amor por lo estrafalario me los ha hecho siempre gratos a pesar de su artificio.

días de encierro, paranoias, dolor (mucho), incertidumbre, soledad, descreimiento, desorientación, hartura y miedo. como veis, actitud nada dandi la mía.

"Lucrecio sirvió de inspiración a numerosos escritores y filósofos. En 1989, un bibliotecario de Eton College compró, por apenas 250 libras, una edición de De rerum natura impresa en 1563. Bajo la firma que hacía de ex libris, el bibliotecario descubrió otra, de un dueño anterior. En la tercera página de guarda, este antiguo y entusiasmado lector de Lucrecio había escrito: “Puesto que los movimientos de los átomos son tan variados, no es imposible que se hayan juntado alguna vez de esta manera, o que en el futuro volverán así a juntarse, dando nacimiento a otro Montaigne”. Lucrecio fue, para Michel de Montaigne, una suerte de hermano espiritual."

Alberto Manguel, La aventura de las ideas

[para Chi y su cordura que aplaca mi dolor. merci.]

expelliarmus

esta es la palabra escrita en mi nevera con letras-imán: expelliarmus. Chi la dejó para mí hace más de una semana y me aferro a ella en esta tarde de silencio nuclear (el silencio en mi casa-patio-manzana-barrio es similar al de una post-explosión nuclear) en la que vuelvo a sentir que me muero li-te-ral-men-te. no es una metáfora, es algo inexplicable que me sucede desde hace años, desde que enfermé o vete tú a saber qué. es una náusea continua que visualizo como si yo me fuera por un desagüe, un desagüe instalado a la altura del ombligo, más o menos. es insoportable. no duele, ya no me asusta (tanto), se pasa pero vuelve. y no sé compartirlo, explicarlo, definirlo, comprenderlo ni expulsarlo. sigue ahí. siempre.
y cada vez que aparece y me sobreviene sé que me estoy muriendo, sé que me muero de verdad. ni siquiera sé si me asusta, sólo quiero que desaparezca para siempre o que se concrete de una puta vez la tan anunciada muerte.
(no estoy loca, no es un ataque de ansiedad, no somatizo, no.)

mi vecino salta por la tapia de mi patio para entrar a su casa (se ha roto su cerradura y no tiene dinero para cambiarla). así que he colocado la vieja escalera naranja de mi abuela pegada al muro que nos separa. me pregunto si utilizará este método todo el invierno para entrar y salir de su casa. también sé que si se prolonga mucho tiempo esta situación me parecerá absolutamente normal.

sigo robando jazmines, de hecho sólo salgo a la calle para reponer mis existencias. (dulces días de septiembre...)

All I wanted was your time
All you ever gave me was tomorrow
All I wanted was your time
All you ever gave me was tomorrow

And tomorrow never comes
Tomorrow never comes
Tomorrow never comes
Tomorrow never comes
Tomorrow never comes

People stood in a line with flowers
They were only waiting for the moment
And I know the feeling so well
I've been waiting for you so long
And I know the feeling so well
I've been waiting for you so long

The Durutti Column, Tomorrow (1985) 


(escuchar música en modo aleatorio produce sobresaltos y pellizcos en la tripa cuando surge de la nada una de mis canciones favoritas de todos los tiempos.)

ayer compré esta lechuga navarra y no dejo de mirarla. no creo que me la coma. es perfecta.

estoy cantarina. es raro en mí y mola. pero como no me sé ninguna canción tengo que buscar las letras en internet y mirar la pantalla para cantar, eso obviamente me corta el rollo histriónico tipo Chris. 

los días de este septiembre son preciosos; creo que te gustarían, mamá.

decido (¡cómo si yo pudiera decidir algo así!) no escuchar más a mi cuerpo que me devuelve dolor un 85% de las veces: hasta que no experimente placer no te haré más caso, queda dicho.
(ay, ingenua de mí.)

el mono me ha devuelto las lágrimas. lloro por casi todo. estoy contenta de volver a llorar. me recuerda que sigo siendo un pez.

(9 años)

David Montgomery, Lucien Freud junto a su madre

"Qué palabras, qué medios puedo utilizar para retratar su sonrisa en la puerta de casa. Dime, madre, desde el otro mundo, desde el paraíso, desde las nubes, desde donde estás, ¿mi amor te consuela?"

Marc Chagall

conversations

Steve McCurry, Russia

"En una ocasión Sidonie [madre de Colette] le escribió que, por desgracia, no podía ir a verla, ya que su cactus rosa florecería próximamente. 'En nuestro clima ―le decía― sólo da flores cada cuatro años. Soy ya una mujer muy anciana, y si partiera ahora, sin duda no lo vería florecer de nuevo.' Colette publicó la carta en su autobiografía y añadió: 'Soy la hija de la mujer que escribió esta carta'."

Claudia Lanfranconi, Sabine Frank, Las mujeres que aman las plantas


(ganas me dan de leer, al fin, la biografía de Colette que lleva 11 años muerta de polvo en la estantería.)

(canción-carta-flecha)

one two three
two two three

it's not what you said
it's just how you said it to me
it's not what you said
it's just how you said it to me
 
could you stand in my way
 
it's not what you did
it's just how you did it to me
it's not what you did
it's just how you did it to me
 
could you stand
could you stand in my way
could you stand
could you stand
could you stand in my way

Micah P. Hinson, Stand in my way

Anne and her family lived alone on an island.
She enjoyed having tea time with her friends the spiny lobster and baby hawk.

National Geographic, agosto 1938

(homeward)

Home
Is this my home
Been starting over
Bathe in the water...

Engineers

Owen Mortensen

comienza el tiempo de cosechar hojas.
es hora de volver a casa.

"La invisibilidad es una ventaja. Es un don. Y no depende sólo del juicio ajeno. También es algo que uno se procura (...)."

Fernando Luis Chivite, Insomnio