"La sintaxis es una facultad del alma."

Paul Valéry

[viñeta de Caín, La razón, 28 de julio de 2012.]

una vez más bkbono me alumbra :-)

"'En realidad yo nunca quise ser un escritor', escribió el inglés John Fowles (1926-2005) en la introducción a Wormholes (1998), su último libro publicado en vida -una recopilación de ensayos y obsesiones que incluía apreciaciones de su ídolo literario, Thomas Hardy, y de su novela favorita, El gran Meaulnes, de Alain Fournier-, (...)."

Rodrigo Fresán, ABC Cultural, 28 de julio de 2012

después de la marabunta de mujeres con las que he convivido en las últimas semanas recupero mi soledad en el jardín egoísta de Chi. y me descubro feliz, al sol, bajo el cielo, con viento y nubes y leyendo, leyendo, o al menos con esa necesidad adolescente e insaciable de leer, de amontonar libros en las mesas del jardín, siempre con un lápiz cerca. no puedo imaginar mejores vacaciones (salvo aquellas gallegas de mi infancia y con mi madre).
los vencejos se han ido ya. duermo mal. sobrellevo el mono mejor de lo que imaginaba. mi cabeza va a mil por hora, siempre fui rápida de pensamiento pero ahora compito contra mis mejores marcas.

a mí me gustan Fowles, Alain-Fournier y Hardy, sí, los tres entre otros muchos.
las obras de las hermanas Brontë están prestadas en la biblioteca de León: alguien está estudiándolas a fondo, intuyo. reservo algunos ejemplares y espero mi turno. atesoro más libros en estas tardes plácidas de los que seré capaz de leer en meses: es mi pequeño e inocuo placer de urraca en este verano agridulce.

y cada noche una película.

Brock Davis, Cucumber Killer Whale

(sin silencio interior para poder escribir)

A mi madre, que dibujó mi vida.

D. F., 39 escritores y medio

"A mediados de los años cincuenta [Julio Cortázar] hizo un largo viaje por Italia, viendo monumentos y trasladándose de una ciudad a otra en tren. Y cuenta su mujer, Aurora Bernárdez, que siempre compraba alguna novelita en los quioscos de las estaciones, para acompañar el viaje. Casi siempre era Julio el que comenzaba a leer, y cuando terminaba una página, la arrancaba y se la pasaba a Aurora, que a su vez la leía y la arrojaba después por la ventanilla del tren como un romántico pañuelo, la paloma de un mago."

Jesús Marchamalo, 39 escritores y medio

"Macedonio Fernández nació en Buenos Aires en 1874, hijo de Macedonio Fernández y de Rosa del Mazo, hija a su vez de un pintor del que Macedonio heredó, según su propia confesión, una agudeza visual que le permitió no tener que usar gafas nunca, ni de cerca ni de lejos, salvo a la hora de comer, en que se ponía unos anteojos ligeramente ahumados para que no le deslumbrara el reflejo de los platos."

Jesús Marchamalo, 39 escritores y medio

"Hay una pulsión cuando escribes en papel, un ruido del lápiz. Un equilibrio raro entre el codo, la mano y el lápiz."

Alejandro Zambra, Bonsái

"(...) al lejano recuerdo, tal vez con dos o tres años, de un estudio fotográfico en el barrio de Maravillas de Madrid, cerca de la casa de su abuela. [Rosa Chacel] Recordaba vívidamente su llanto inconsolable, porque la cabeza del fotógrafo había desaparecido por completo engullida bajo el trapo negro, las fauces de aquel terrorífico animal de patas largas, articuladas, cabeza de madera y un único ojo oscuro y cristalino como el de un cíclope."

Jesús Marchamalo, 39 escritores y medio

Jane Austen

Jane Austen murió hace 195 años en un día como hoy.

"[E. M. Forster] Sobre su afecto por Jane Austen: 'Es inglesa, yo soy inglés, y mi cariño por ella puede deberse muy bien a un vínculo familiar.'."

Zadie Smith, E. M. Forster, en el camino del medio (en Cambiar de idea)

¿Qué es la belleza?

"Que dos palabras se encuentran por vez primera. Es que soy poeta... No busco grandes verdades absolutas."

Yuri Andrujovich

escribo con los pies dentro de un barreño de agua rojo. bebo té. tengo fiebre, al menos eso siento. me duelen los huesos. no sé si este mal cuerpo es ya consecuencia del mono (nueve días de abstinencia). una mariquita sube por la silla. Ras me mira. hay siete libros-botín conseguidos en la biblioteca esta mañana esperando a ser devorados (¡ojalá!) o simplemente leídos.

ayer sentí alegría sin más (pura, simple, fácil, perfecta) mientras paseaba por el río. diez minutos de felicidad, no más.

y no menos.

y pensé que me lo merecía, que me merecía diez minutos así cada día, cada tres horas, a menudo.

coño, me lo merezco.

y yo creo fervientemente en Zadie Smith

"Al leer estos artículos, sin embargo, me veo obligada a reconocer que la incoherencia ideológica es, para mí, prácticamente un artículo de fe, (...)"

Zadie Smith, Cambiar de idea
[traducción de Isabel Ferrer]

Zadie Smith lo cree fervientemente

"Puede haber verdades que estén del lado de la vida."

Saul Bellow

Emilie Louise Flöge

Emilie Flöge circa 1910 en el Lago Atter

hoy es un buen día para recordar a Emilie Flöge, cuya ropa adoro, y que llegado el caso iría a la compra en pijama conmigo.

aunque si ella decidiera acompañarme es muy probable que las dos lleváramos sus túnicas medio japonesas y pájaros ensortijados en la cabeza.

(días de libros en el jardín de la giganta egoísta)

"En la lectura es donde está lo salvaje."

Jeanette Winterson, ¿Por qué ser feliz cuando puedes ser normal?
[traducción de Álvaro Abella Villar]

"En esa casa, poco más que un pabellón umbrío y destartalado, [Balzac] vivió gran parte de su vida rodeado de un mobiliario inexistente que fue garabateando en las paredes, con un trozo de tiza, y que nunca llegó a comprar: aquí una cómoda -se leía-, aquí un zócalo de mármol, aquí una chimenea..."

Jesús Marchamalo, 44 escritores de la literatura universal

(LA DULCE CUCHARADA)

Es lo que necesito para hablar.

No el hecho: la inminencia.

No el vuelo del gran pájaro

sino un roce de ala.

La palabra dibuja

la meta sin el límite.

En su persecución interminable

el casi me seduce, me transporta.

Tengo ganas de casi para siempre.

De restarle a lo exacto la dulce cucharada.

Andrés Neuman, Década (Poesía 1997-2007)

Terry Fan

ayer monté en globo por primera vez en mi vida.
mientras flotaba eché de menos una banda sonora.
siempre se me olvida que la banda sonora la tengo que poner yo.

qué fácil es quedarse

sigo robando sistemáticamente jazmines a un/a vecino/a desconocido/a cada vez que salgo a la calle (y no salgo todos los días). a veces los robo con Nico, la mayoría de las veces sola. los pongo flotando cual nenúfares en un cuenco que fabricó Camille. y por las noches, cuando la luz eléctrica me hace perder momentáneamente el poco sentido del sinsentido la casa se llena de olor de infancia, de veranos que no recuerdo, de mi madre y todas las flores que robó en su vida.

tengo heridas en los labios y cada sorbo de limonada escuece como fuego (fatuo).

tristeza tipo test

A) ¿Dejar que la tristeza se convierta en dolor?

B) ¿Permitir que la tristeza se transforme en gesto amargo?

C) ¿Convertir la tristeza en sombrero de paja?

bkbono

Anna Hurtig

Anna Hurtig, to love a tiger

qué fácil es irse

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sigo intentando limpiar el caos de los trastos de mi abuela que aún permanecen en el porche. aparecen también restos de beluga, cosas que nunca se llevó. toda la casa (mi casa) sigue llena de ella. ganas de destrozar las paredes, los muebles, la atmósfera que respiro, para reconstruir, redecorar o simplemente largarme y emigrar a un lugar de amnesia.

seguir comparándose con alguien a quien no conoces pero que te ganó en un juego en el que ni siquiera sabías que estabas jugando para perder a beluga.

el desasosiego de saber de beluga sin querer saber de ella y de comprobar una vez más que conserva su espacio en mí casi intacto. mierda.

qué difícil es quedarse.